Wir singen das Lob unsrer Brüder,

Der Helden in Grau und in Blau,

doch selten nur preisen die Lieder

unsre Heldin — die deutsche Frau.

Sie sendet nicht Todesgeschosse

ins feindliche Lager hinein,

sie kämpft nicht vom feurigen Rosse,

sie nimmt keine Städte ein.

Sie treibt nicht mit Säbel und Lanze

den fliehenden Feind vor sich her,

erobert nicht Hügel und Schanze

im Sturm mit gefälltem Gewehr.

Sie wirft nicht aus luftiger Sphäre

verheerende Bomben herab,

sie weiht nicht die Tiefen der Meere

den feindlichen Schiffen zum Grab.

Doch sie kämpft. — In vereinsamter Kammer

empfindet ihr blutendes Herz

den ganzen unsagbaren Jammer,

den ganzen unsagbaren Schmerz.

Der Gatte, die Brüder, die Söhne,

sie alle, sie sind ja dabei,

wo Sterbender Schmerzensgestöhne

sich mischt mit dem Hurra-Geschrei.

Der Morgen dämmert.   Die Pflichten,

sie rufen die Frau früh heraus,

das dreifache Werk zu verrichten

in dem so verödeten Haus.

Sie kämpft.   In dem Feldlazarette,

wo Tod mit Verwundeten ringt,

das ist ihre Arbeittsstätte,

wo sie Heldentaten vollbringt.

Mit zarten, erfahrenen Händen

wirkt hier sie in selbstloser Hast,

durch Pflege die Leiden zu enden

und gönnt sich nicht Ruhe noch Rast.

Und endet des Weltkrieges Tosen,

Weltfriede die Menschheit beglückt,

und der Sommer mit blühenden Rosen

die Gräber der Toten schmückt —

und wenn Winters Stürme sich melden,

verhüllend das welkende Reis

auf den Hügeln der schlafenden Helden

mit Decken von Schnee und Eis —

die Frau kämpft weiter und weiter,

das Herz folgt keinem Gebot.

Rings Friede — die Welt ist so heiter,

doch die Toten sind tot — sind tot — —.

Sie denkt an die Toten, die Lieben,

begraben im feindlichen Gau,

sie kämpft weiter, vereinsamt geblieben:

Unsre Heldin, die deutsche Frau.

Felix Schaefer